в один прекрасный день в голову приходит гениальная мысль "все дело во мне", являющаяся сама по себе благодатной почвой для взращивания комплексов. ты долго перебираешь в уме хронологию предыдущих отношений, занимаешься самоанализом, сравнимым по глубине, разве что с трудами Хорни Карена. выкуриваешь несколько пачек сигарет, запиваешь ударной порцией алкоголя и рыдаешь минут сорок, размазывая по щекам косметику, пока не заложит нос и дышать будет уже сложно.
потом ты живешь. как и прежде просыпаешь по утрам, занимаешься учебой, работой, порой улыбаешься близким и оставшимся псевдо_друзьям. ходишь в гости. пьешь белое сухое и полусладкое. и разница лишь в том, что жизнь проходит между строк. проходит титрами лишь потому, что ты посчитала себя "ненужной / некрасивой / нелюбимой / несчастливой".
синдром неудачницы превращается в пожизненный диагноз.

и жаль, что многие до сих пор так и не научились оставлять прошлое в прошлом.