Если вдуматься- суть ведь не в том, что совсем не любил.
И не в том, что наверно уже никогда не полюбит.
Просто будучи самым родным на земле- приручил,
Приучил, что уже по-другому со мною не будет.

Я – курсивом по строчкам. Он- пеплом по нежным словам,
Он прошелся как танк, оставляя кровавые борозды.
Просто дело не в лете. Не в письмах, летящих в твой спам.
Не в привычке курить не в затяг, и конечно, не в возрасте.

Не в других. Не в другой, что ему заменила меня.
Не в остаточном чувстве, что я у груди храню бережно.
Дело в памяти. Не стереть, да и не променять.
А сегодня смогла бы такое… Все вычеркнуть, веришь ли…

Дождь в окно. Оставляет пунктиры, на венах следы.
Несоленый на вкус, не сумеет чуть глубже поранить…
Дело в том, что дороже других полустертое «ты»…
Что мое тебе «я» вряд ли станет роднее когда-нибудь…