Я искала свой стиль, когда столько писала тебя,
То небрежно курящим, то пьющим по двести за раз,
То придуманным, то- страшно сказать- настоящим,
Но уверена - стоящим. Это мои, про нас.

И я опять начинаю с конца.
Мне не видно не глаз твоих, ни лица,
Ты же взрослый мужчина/еще пацан,
Я хочу тебя так, как ты хочешь сам,
Искрометно-счастливого подлеца.

Чтобы в горле острые как кинжал
Наливались слова. Чтоб любой бежал
От тебя, как от проклятого огня.
Чтоб сказал- "Эта девочка- для меня "

Я сейчас балансирую на строке,
Я сжимаю окурок в одной руке,
Я дрожу над каждой из смс,
И боюсь- ты ведь так глубоко залез…

Я люблю наш секс, я люблю наш бокс
На двоих, в зарешеченной психбольнице.
Я хочу с тобой нюхать чистейший кокс,
Я мечтаю с тобой гадкой водкой спиться.

Я люблю наш имидж и наш дизайн,
Я люблю привычку не расставаться.

« Я к тебе не приеду. Я все сказал.»
И я верю, что ты решил не сдаваться.

Только, мальчик… Ведь я же меняю стиль,
Я меняюсь с белого и на черный,
Убедишься, что в этом отрывке штиль,
И я тут же свадьбу сменю на порно.

Но пока ты здесь- а ты здесь, во мне,
Наши руки свиваются в кольца прочно.
Гарантирую- мы будем наравне.
Я пишу нас. Обрывочно, емко, точно.