Мои мысли летят… С Запада Питера на Восток Москвы. Мы далеко друг от друга, как Дон далеко от Невы. Как закат далеко от рассвета и как небо далеко от земли. Мы не увидимся летом. И ты мне в глаза не смотри.
У нас здесь почти апрель, но февральский привычно холод. В сердце поёт метель и греет мне душу голод. Люди прячут глаза… За линзами и за очками. А я возвращаюсь назад, в метро станции снова считая.
Мне до тебя… Как со Стачек до Парка Победы, Вроде бы рядом совсем, но туда никогда не поеду. И я снова иду пешком от первой линии до двадцатой. Говорят: «Обходи мимо грабли», но я собираю лопаты.
Всё привычно и глупо настолько, что мне хочется не проснутся, Захлебнуться в своих же снах или попросту захлебнуться. У нас разный с тобой отсчёт: времени, жизни, боли, Тебя кто-то другой зовёт и другой мне меняет роли.
Только мысли снова летят…От Питера до Москвы. Мне далеко до тебя, как Дону далеко до Невы. И руку не протянуть, так можно коснуться дна. Где-нибудь на Сенной я снова сойду…С ума.
