помоги мне спастись из болота, заросшего болью,
из объятий родной, разъедающей мозг пустоты…
каждый прожитый день посыпает прошедшее солью,
каждый прожитый час дает помнить, что рядом не ты.

я теперь запятая, насильно зажатая в точку,
что-то вроде законченной мысли о том, чего нет.
я пишу, а в ответ ни эмоций, ни слова, ни строчки,
твой ответ не придет еще около тысячи лет.

еще тысячу лет буду ждать, обнимая подушку,
говоря остальным, что в порядке, что все хорошо.
и пытаться ломать по привычке твою же ловушку,
что поставил ты мне перед тем, как куда-то ушел.

через тысячу лет придет осень сентябрьским ветром,
в октябре мои чувства зальются холодным дождем.
а ноябрь покроет все корочкой льда или пеплом –
и наступит зима. мы, конечно, ее переждем…

правда, в разных концах этой карты застывшего мира,
без единой попытки заставить себя не молчать.
мне напомнят о прошлом все улицы, да и квартира,
и научат с годами совсем по тебе не скучать.

помоги мне спастись из болота, заросшего болью,
из объятий родной, разъедающей мозг пустоты…

эту жизнь нам придется прожить с постоянною ролью,
после каждых потерь разрушая чужие мосты.