Две разных войны.

Мы стояли посреди солнечной улицы, но именно над нами висели тучи, и бушевала буря. Хотелось кричать, но не кричать на тебя, а кричать от беспомощности. Хотелось бежать, но не бежать от тебя, а от себя. Хотелось заплакать, но не из-за боли, а от обиды, обиды на себя. «Что ты делаешь? Остановись, глупая, - несколько раз прокручивалось мысленно в голове, - так можно и его потерять, твое сокровище, которое ты так долго искала, родную душу…». Но какая же это родная душа, если ты сама пытаешься держаться на расстоянии, не доверяешь полностью и сомневаешься.

Знаешь, девочка, а, кажется, дело в тебе, в том, что ты боишься подпускать слишком близко, боишься пускать внутрь своей души, туда, куда пустив однажды, понимаешь, что пускать больше не стоит. Страх выглядеть глупой, страх оказаться непонятой, страх осознать, что у других совсем не так. И с мыслью, что это только твое ты идешь дальше и ломаешь все. Сама себе на уме, внутренняя одиночка, мечтающая о том, что когда-нибудь найдется душа, которой удастся пробраться внутрь, но всего лишь мечтающая, ведь так проще и слаще жить мечтами, верить в сказку, уйти в свои фантазии, где всегда светло и тепло…

«Вот она, вот, твоя родная душа, вылези, наконец, из своего мира и посмотри, не упусти, вперед…»