Он так и не испёк для меня пиццы.
И не побывал у меня дома.
И мы не занялись сексом на крыше.
Я не рожу ему сына.
И у нас не будет совместных внуков.
Мы не будем спорить из-за того, кто первый пойдёт в душ.
И кто будет мыть посуду.
Мы никуда не поедем отдыхать летом.
И не будем ловить осенние листья скрещением рук.
Мы. Никогда.

Господи, о чём же теперь мечтать?
О чём улыбаться?
Если на все мои сны приходится одна реальность – никогда.