я разлюбила тебя в апреле, с первым же пением диких птиц.
поводов много, на самом деле: частые слезы среди ресниц,
ссоры с утра и до поздней ночи, сотни рифмованных мыслей – бред.
как же из тысячи разных «прочих» я выделяла твое «привет»?

скоро затянутся эти раны – время все вылечит и сотрет,
может, оставит на память шрамы, но хоть растопит трехлетний лед:
он мне мешал совершать безумства, долго морозил меня внутри…
вытерпеть холод такой – искусство. но теперь ждут на другом пути.

все наше счастье давно безвкусно. видимо, годности вышел срок.
сил больше нет, и совсем не грустно от понимания данных строк.
ты так боялся утратить способ рядом с собою меня держать,
но возвращаться обратно поздно – не полюблю никогда опять.

мне надоело давиться болью, что быстро льется из всех щелей:
сложно, увы, называть любовью то, что калечит собой людей.
в этом пропитанном тьмой тоннеле будто бы резко зажегся свет.

я разлюбила тебя в апреле.
больше не нужно твое «привет».