Нет никакого смысла в этом безумном желании
Бросить всё и уехать к чертям.
Все эти бесконечные побеги от себя до себя.
Чемоданы пыльные, как-будто пару лет валялись на шкафу.
Билеты дрожат в руке, и падают на пол третий раз подряд,
И крики на всю квартиру.
Только бы не оглядываться назад
И не вспоминать сколько дерьма осталось за порогом.

И фиг с ними, с общественными идеалами,
Если даже своим не соответствуешь.