“Какого черта я здесь делаю?”
То было далеко не единственной, но очень верной мыслью, описывающей окружающую комнату. Когда М. открыл глаза, перед ним открылась поистине выдающаяся картина мироздания, та самая, от которой хочется скрыться за бетонные стены, что бы ни света, ни звука не смогло туда проникнуть.
Перед ним как заведенный бегал парень лет 25, постоянно то ли ощупывая себя во всех местах, куда только мог дотянуться, то ли чешущий себя не переставая. Все-таки, это больше походило на второе, но М. уверенности в своей догадке не мог высказать. Рядом сидела спокойная небольшая собака, видимо, уже привыкшая к подобным выходкам своего хозяина.

- Что ты сидишь? Эти твари разве тебя не кусают?! Да ты только глянь на них! Они же величиной с кусок сахара!

- Эта дрянь разъедает твои мозги. Сколько ты сжираешь за день?

Вопрос за вопросом, ответов не было. Для М. ситуация прояснялась: этот торчок, которого он встретил наверно несколько дней назад, в каком-нибудь из закоулков или где-то там еще, затащил М. в свою квартиру, где они закидывались или занимались чем-нибудь еще. М. не помнил. Он не помнил ничего из прошлого вечера и из прошлой жизни.

- Что ты сидишь? Вот тебе банка, лови их, пока они не захватили весь мой дом! Я пойду в душ, попробую их смыть, пока они не сожрали меня заживо в этой дыре.