я не помню, чтобы я хоть когда-либо жила реальностью, я никогда не была ребенком, лазающим по деревьям etc etc - все, что я помню, это как я ходила по саду и придумывала истории, постоянно, кучу историй, в которых просто жила; в ванной, в саду, в кровати - везде были истории. наверняка где-то сохранился текст одной: про женщину, не имеющую возможность иметь детей, которая сошла с ума, придумав себе совершенно другую жизнь, где дети есть. первая глава - как раз та, где дети есть, а вторая - про нее, и так все эти главы переплетаются и по идее должно быть непонятно, что главы про счастливую семью - это все только ее фантазия (хотя у меня ни тогда не было, ни сейчас нет приемов, чтобы это хорошо изобразить), и я отчетливо помню, как лет в 10 или 12 продумывала на газоне сцену, где она окончательно сходит с ума, там был целый монолог, но я его не помню уже конечно. до четырнадцати-пятнадцати лет я не осознавала своей заинтересованности в сумасшествии, и только потом, прочитав "маскарад" лермонтова, я поняла: "everything I had ever read about mad people stuck in my mind, while everything else flew out"