Я оставался в немыслимой стороне от всего, что когда-либо происходило. Все это было не моим. Все это происходило не со мной, потому что и меня не было, и всех этих событий, так пугающих все мое существо.

Темный и однообразный вечер. Он тянется бесконечным потоком не-моих воспоминаний. Все куда-то вглубь, не туда, но и не в суть. Передо мной открыты все дороги и каждый путь уникален, но разве их я ищу? Рядом со мной достигающие катарсиса, убивающие себя также медленно, как и я сам. Они за стеклянной дверью. Эта дверь - это я. Она громоздится и не дает рассекающим волнам человеческого безумия хлынуть в меня, они стерегут меня самого от призрачных воплощений чужих рук.

Я открываю глаза на пересечении каких-то дорог, вокруг люди и по моим стеклам бьет ужасающий дождь. Я хотел впустить их всех, чтобы они были где-то здесь, рядом с тем, что я называю собой, но никогда не вытаскивал ключа, для невозможности открыть с внешней стороны.

Сейчас происходило нечто похожее: я сидел где-то в середине незнакомой мне комнаты, потреблял жидкость из плохо налитого стакана, смотрел на окружающих людей и не мог понять, как им могут быть интересны собственные разговоры.