Я ошибочно полагал, что нечто должно было прийти и случиться. Само по себе. Без видимой причины, которую я смог бы прочесть.
Я думал, что кто-то иной, по стечению обстоятельств, сделает все мои попытки.
Мне попросту нечего было делать. Ничто не интересовало меня. Никакое занятие не казалось мне занимательным.
Мне нечего было сказать.

И я бы с удовольствием разбил каждое написанное выше слово, вдребезги, полностью. Но писал их я, а разрушать собственные мысли противозаконно. Даже если в них больше нет смысла.