и поверь - уж лучше быть журавлем, чем подбитой синицей в чужих руках. наиграется кто-то твоим огнем, а тебе потом соскребать свой прах. собираться пазлами, что куда. вот смотри - он весел, а ты грустишь. вот смотри, он в страны и города, а ты блеклой стала - слепая мышь. а ты тихой стала, ни слова вот. ни стиха, ни рифмы, белым бело. так проходит кругом за годом год, а внутри дырявит тебя сверлом, кто-то свыше, кто-то, кто хочет чтоб, ты опять как птица вспарила ввысь, а ты все заладила как назло: - ну приснись мне, миленький, ну приснись. поиграй со мной, я же как дитя, я же для тебя, я же, я же, я… и вот так слоняешься как дикарь, за окном весна, а тебе февраль. за окном огни, а в тебе болит, то, что он с тобою не говорит. то, что он с тобою, но ты одна, и какая к черту нужна весна, если дырка в сердце размером в год, как ее не лечишь - не заживет. и какие пазлы не собирай, и как не стремись возвратиться в рай, пробирает холодом всю насквозь. многого хотелось, да не сбылось. так, что будь внимательней мил моя, выбирая птиц, не теряй себя… (с) Анна Оленюк