… И поверь — уж лучше быть журавлем, чем подбитой синицей в чужих руках. Наиграется кто-то твоим огнем, а тебе потом соскребать свой прах. Собираться паззлами, что куда. Вот смотри — он весел, а ты грустишь. Вот смотри, он в страны и города, а ты блеклой стала — слепая мышь. А ты тихой стала, ни слова вот. Ни стиха, ни рифмы, белым бело. Так проходит кругом за годом год, а внутри дырявит тебя сверлом, кто-то свыше, кто-то, кто хочет чтоб, ты опять как птица вспарила ввысь, а ты все заладила как назло: … — Ну приснись мне миленький, ну приснись. Поиграй со мной, я же как дитя, я же для тебя, я же, я же, я… … И вот так слоняешься как дикарь, за окном весна, а тебе февраль. За окном огни, а в тебе болит, то, что он с тобою не говорит. То, что он с тобою, но ты одна, и какая к черту нужна весна, если дырка в сердце размером в год, как ее не лечишь — не заживет. И какие паззлы не собирай, и как не стремись возвратиться в рай, пробирает холодом всю насквозь. Многого хотелось, да не сбылось. … Так, что будь внимательней мил моя, выбирая птиц, не теряй себя… Автор Анна Оленюк