Думаю, если кто-то решится запечатлеть меня в рукописи, то заглавием к сему сумбурному произведению будет нечто вроде "Ради кого надрываются по утрам будильники". Шучу, конечно. Неужели я гожусь для героя хоть какой-нибудь мало-мальски захватывающей книги? Разве что для небольшого морального очерка о том, как плохо откладывать дела на…на…на #неизвестный #самыйкрайний #самыйпоследнийизвозможных срок. Ну да и ладненько. В конце концов это сухое следование распорядку порождает машинальность. А ведь я живая. Спонтанная. Иррациональная. Вот так