Я не пишу стихов. Уже больше года. Сменилось вдохновение, и вместе с ним проза сменила поэзию. И всё бы ничего. Но вот теперь и мои рассказы ушли в тетради. Ушли. И ничего нового не рождается в голове. Кажется, я с декабря не испытывала этого невероятного, ни с чем не сравнимого чувства, когда ты садишься в кресло, берешь тетрадь, ручку, и пишешь-пишешь-пишешь, пока не занемеют от усталости пальцы. А потом ложишься спать и ждёшь утра, чтобы перечитать написанное и осознать, что есть в тебе крупица таланта. И улыбнуться. Мой злой гений, куда ты делся?
