Нет, я все-таки напишу.

Мои друзья и близкие люди начинают воспринимать меня не иначе как забавную игрушку. Нет, серьезно, чувствую себя многофункциональной марионеткой, то есть я, конечно, существую для всех людей, но лишь как оболочка. Никому не интересно, о чем я думаю и переживаю. Швыряются в меня этими обыденными вопросами, но слышно же, что искренности в голосе ноль. Таскают за собой, словно я собачка карманная, кормят враньем всяким. "Настенька, Настенька", словно мне снова пять лет, словно я не умею переживать, словно я не умею чувствовать. "Ты моя куколка". Теперь понятно, почему именно "куколка". У куколок души нет. Но у меня-то есть. Так почему?