Пишу, стираю, пишу, стираю.. Всё равно не получится так, как надо. Я ничего не могу рассказать. Как и всегда только обрывки мыслей. Если бы я могла.. Хотя всё равно ничего не изменить. В голове только он. Он думает, что с ним мне нельзя. А я говорю, что без него мне никак, незачем. Не хочу однажды проснуться и понять, что вся моя жизнь прошла мимо, потому что в один день я не стала бороться. Он говорит, что я не понимаю, о чем говорю. Зато я понимаю, что люблю его больше жизни, иначе меня бы здесь давно не было. Моя жизнь давно мне не принадлежит.