Я в последние время много пишу на бумаге, только сжигаю все к черту. Причем, на меня находит вдохновение, я пишу, пишу и не могу остановиться, но потом сжигаю. Чтобы ничто сказанное мной не было выставлено против меня. Глупо, да? Я так делала со стихами и песнями, лет так до 15, а потом и вовсе перестала писать. Я рисую с детства, но никогда и никому не показываю свои рисунки, не потому что это некрасиво, а потому что это мой мир, мое нутро. Спустя время, я начала относиться к этому проще. Я рисую плакаты, картины, недавно начала учиться рисовать акварелью, мне нравится. Сейчас мало времени на мое «творчество», в основном занимаюсь переездом. Через месяц придет список бумаг, которые я должна собрать, заверить, и даже получить сертификат на ВИЧ. Зачем он им!?Ай, ладно
«Я пишу потому, что не в состоянии об этом думать» – писал кто-то из Великих. А в действительности, в голове у меня полный сумбур. Надоело каждый день раскладывать свои мысли по полочкам. Это по любви, это по учебе, это переезд, это всякий бред, который пора выбросить в корзину; а это обязательно запомни, но по своей нелепости важное всегда забывается.
Я встаю поздно, ложусь поздно, словно младенец, который путает день с ночью. Завтра купить ниток, бумаги плотной, составить список продуктов и вещей для переезда, Саша ждет меня в субботу, Игорь уезжает в рейс(мы так тупо с ним попрощались), Настя вновь не слышит меня, у Димы снова проблемы; Боже, как достали люди и их проблемы; завтра бы не умереть на тренировке, ах, черт надо забежать в универ; (2) снова не звонит, зато (1) ждет меня, пошло оно к черту. Мысли лезут в голову снова и снова, как бы мне сегодня не утонуть в них и проснуться.