из "Дорожной сутры" Ес Соя
1*…"я ушел. на плече у меня была дорожная сумка с вещами, которые. как мне казалось - были мне необходимы. я вышел на трассу. выкинул правую руку вправо и начал тормозить машину. почти сразу остановился серый потрепанный Ford. водитель спросил меня: куда? - я ответил в 57ой. он посмотрел на меня с испугом и уехал. я понял, что на этой трассе мне нечего делать. я решил вернуться домой. я шел долго. у меня не было денег даже на трамвай до дома. я шел. шел. шел. шел. шел. шел домой. а потом вспомнил, что дома то у меня нету. точнее. дом есть. он вокруг. я улыбаюсь себе. мой дом внутри меня. я дерево без корней. я дома. внутри меня живет маленький боб дилан. он улыбается и редко расчесывается. каждый вечер он пьет виски. каждую ночь ему снятся сны. каждое утро он поет их мне.
я иду по пыльной улице. навстречу мне идут люди. также есть люди, которые идут в одну сторону со мной. но ни у тех, ни у тех нет боба дилана внутри. я иду по улице. я отражаюсь в витринах. я иду в витринах. я иду. под моими ногами кусочки жизни. а солнце блестит, как только что отчеканенная монета. под моими ногами кусочки жизни"…
6* "мы ехали по утру. это намного важнее каких либо географических данных. по крайней мере в данном случае. по крайней мере сегодня. мы ехали по весеннему утру.. точнее мы ехали по дороге. той самой дороге. мы ехали внутри весеннего утра. мы были внутри него. мы дети весеннего утра. оно скоро родит нас.
мы ехали. вы спросите, кто мы?. я с бобом. он по пятницам истерит. обрезает свои волосы, срезает клеш со штанов, делая их шортами. чтоб в субботу проснуться со своей фирменной шевелюрой и пришивать клеш к шортам.
мы с ним вспоминали, как читали свои стихи в незнакомых городах незнакомым людям. как в темных барах знакомились с плохопахнущими девушками и обещали им остаться навсегда рядом с ними. и читать эти стихи каждый вечер у их ног. но с утра мы вставали с постели. пили кофе, целовали их в лоб и уезжали. иногда оставляли записку, где было чтотакое сентиментальное, и в то же время такое сакраментальное. мы уходили не потому что нам что то там не нравилось или не устраивало. просто с утра вот эта девушка теряла былой шарм. и резко вспоминалось сердце, которое ждет тебя там оттуда. откуда ты приехал. вот, наверное, зачем оно.
мы ехали. мы приближались к той земле. пахло пылью дорог, машинным маслом и потом. синтез этих запахов составлял аромат свободы..и мы вдыхали его что есть сил. что есть сил в наших прокуренных, дырявых, почерневших легких.. и это было лучше, чем отменные сигары, кальяны, гандж и все, что мы курили до этого.
мы ехали.мы приближались. приближались к той земле. приближались к страху. приближались к любви. приближались к, мать ее, свободе. страх нарастал. нарастала любовь. нарастала свобода.
мы с бобом так и не смогли ужиться в этом мире. мы старались. бог видел, как мы старались. интересно, кстати, как он там сейчас."…
8* "мы встречали такие рассветы. мы провожали такие дни, которые хотелось взять за руку и посадить рядом с собой на маленькую деревянную табуретку.
весна нам слала письма. вместо тепла внутри. там была пустота. весна обманывала нас каждый год. каждый свой приход. но мы безответно любили ее. и верили. что она перестанет делать нам больно"…
[фото Alana Paterson]
________________
жду весну, очень. жду дорогу. надеюсь эта весна не разочарует меня.