Птицами - Нет новостей.

У меня для тебя нет новостей.
Ни крошечных ни крупных.
Я разобран,
Словно советский конструктор.
Я пытаюсь выдавить из себя,
Как из тюбика – пасту,
Хотя бы строчку.
Я всё – в одиночку.
Теперь чаще мой лист
Остается белым.
У меня нет ни настроения,
Ни желания что-то делать.

Я больше не пишу биты,
И не снимаю на пленку.
Я все реже вижу в себе ребенка.
Я все чаще думаю
О деньгах и том,
Как скопить их.
Я подбираю эпитеты,
Как вор – нужную отмычку.
Я горемычно удаляю всё,
Что сегодня написал и прочёл.
Но эти люди не могут ждать.
Эти люди говорят:

Дима, делай еще.

Что, если я скажу тебе,
Что это по-любому
Мой последний альбом.
Что, если мы не встретимся
Ни в этом году
Ни в грядущем.
Что, если случай.
Что, если я захочу всё это
Крепко обнять
И бросить.
Как долго ты будешь помнить меня?
Сколько зим ты будешь ждать меня в гости?

Мне кажется,
Что во вселенной параллельной
Я большой майский жук,
Раздавленный на аллее.
Я не чувствую лапок,
Но я смотрю на небо
И проживаю один,
Бесконечно длинный день.

В котором я

Сплю.
Просыпаюсь.

Сплю.
Просыпаюсь.

Сплю.
Просыпаюсь.

Видишь.

У меня для тебя
Абсолютно нет
Новостей.