ради таких неистово хочется жить.
скручивать и обрезать свою жизнь под корень,
а из обрезков ему одеяла шить
и укрывать его от тоски и горя.
только с такими всегда и везде - "как дома" -
и на скамейке зимой,
и в общаге за 20,
а всё, что кроме них - беспробудная кома.
с ними не наобниматься, не нацеловаться
из-за таких в ночь садишься на поезда,
чтобы хотя бы сутки о них не думать,
но провозишь в себе контрабандой сквозь города.
это те, с которыми ты - некрасивая дура
за таких насмерть бьешься - это война.
все не - и все возможные вводишь полки
и у виска круглосуточно взводишь курки,
злишься за холодность и посылаешь на…
а после, дрожа, вспоминаешь,
как целовал в уголки.
такой утром кушает кашу и отжимается.
так обнимает, что хочешь себя рядом в пол вкопать.
без них получается, что жизни не получается.
без них, самых лучших, хочется умирать.