Я опустил руки. Грудная клетка вся в дырках от пуль. Я истекаю кровью, осев на полу и прижавшись к кирпичной стене. Пальцы немеют. Мне так страшно.

Насколько сильный испытываешь страх, когда понимаешь, что тебе конец? Что сейчас ты умрешь. Никогда не задавался подобным вопросом. Я убивал без жалости, без угрызений совести. Мертвые не восстают, мстят только живые, а пуля в голове от этого избавляет.

Он пришел добить меня. Прости, но я даже улыбнуться тебе не смогу. Говорит что-то про свою сестру. Я же даже её не помню. Их было так много. Господи, убить бы тебя. Но какой в этом теперь толк, когда я сам уже умираю.

Странно, но я ни о чем не сожалею. У людей хорошо получается убивать, а вот полноценно оживлять - с этим надо поработать.

Он медлит, внутренне уговаривает себя, пытается пересилить отвращение передо мной. Парень, я не жилец. Делай, что хочешь. Но мои губы не двигаются, я уже почти ничего не вижу. Он повторяет "Элизабет. Элизабет", так её звали? Твою сестру.

Наконец, он приставил дуло пистолета к моему лбу. Мне хочется закричать "Подожди, подожди! Я пытаюсь её вспомнить!", но когда раздается выстрел, всё исчезает.