что поглощает меня.те чувства, которым я никогда не дам волю, они выводят меня из ранвовесия.мне приходится постоянно себя ограничивать, во всем.меня окружают мои собственные тени.мир, частью которого являюсь, прогнил.и я вижу как он рушится, как под действием ветров моего безразличия и непролитых слез-дождей отчаяния он рассыпается на мелкие кусочки, покрывается плесенью, утекает сквозь пальцы.когда вместо стихий есть только пустота.то, что внутри - стихии.то, что остается миру, снаружи -пустота.оболочка, которая не умеет чувствовать.И еще не умеет прощать.Все люди не умеют прощать - но вот незадача, у большинства слишком короткая память.Жаль, что я не большинство.
" Со мной бывает трудно жить. Временами, не специально, но могу причинить боль. Иногда думаю, что я вообще опасен для людей. Опасно им находиться со мной рядом. Я их изматываю и делаю несчастными." (с)
В конце концов, мы становимся теми, кем никогда не хотели стать.То, что самого всегда отталкивало в людях становится неотъемлемой частью тебя. И самое ужасное - наблюдать за этим.Как ты меняешь человека.Как под давлением окружающей среды и общения он теряет свою доброту, чистоту, наивность и становится озлобленным и ожесточенным циником, умеющим бить в десятку.Когда это происходит с тобой самим ты не замечаешь.В какой то момент добрый юмор перерастает в злостный сарказм, доверчивость - в подозрительность, природная красота - в искуственно поддерживаемую притягательность, а скромность - в наигранность.Я никогда не хотела быть частью этого.Но есть огни, большие костры, которые подобно временам инквизиции притягивают взгляд, просящий зрелищ, и ты летишь к этому огню, и чем ближе ты подлетаешь, тем сильнее опаляешь свои крылья и тверже стоишь на земле на ногах.Ты никогда не сгоришь - только душа покроется слоем копоти.