Добрый ночи, ты все не спишь, строчками разрастаешься и закрываешь себя на ещё один замок. Ты такая таинственная, но в тоже время открытая. Мне всегда в тебе поражало то, что ты отвечаешь на прямоту. Смотри, вот ты, ты открытая книга, те самые "мертвые души", которые валяются на пыльной книжной полки и их не все могут прочесть, не каждому дано, но каждый пройдет и обязательно тронет ее.
Меня всегда удивляла твоя интимность. Точнее, мне казалось, что нет её. У тебя вовсе нет секретов, запрещенных тем и никакого смущения. Ты всегда готова рассказать о себе все, хоть случайному прохожему. Только спустя время я заметил, что ты при всем при этом категорически не готова поставить свою самую любимую песню, приготовить любимое блюдо, показать любимый фильм, ткнуть пальцем в дорогую книгу или спеть песню. Я же знаю, тебе легче попсу на сцене, чем спеть или прочитать любимое. Как-будто именно это обнажает тебя, делает слабой и беззащитной, выворачивает наизнанку перед нескромными взорами. И в этом ты права, конечно. Кто, когда, с кем и что именно, это ведь так глупо искать истину среди фактов…
