Недавно моя знакомая задала очень странный и одновременно ошеломляющий вопрос: "Почему ты читаешь книги? "
Ответ показался мне прост: "Чтобы развиваться духовно, учиться чему-то из историй, возможно выдуманных, возможно основанных на реальных событиях".

Но когда я оказалось дома под мягким пледом с очередной книгой в руке (а именно "188 дней и ночей" Вишневского и Домагалик), то задумалась: все ли так просто?

Для чего мы читаем книги?
Я открыла для себя страшную тайну, в которой боюсь признаться даже самой себе: я проваливаюсь в сказку, которую дарит мне книга, и жду, что такая же история приключится со мной.

Будь то увлекательное и опасное приключение в "Пирамиде" Роллинса, или красивая история дружбы и любви как в "Один день" Николса, или жизнь на выживание в "Шлюпке" Роган, а может яркая страсть как у Анастейши и Мистера Грея в "50 оттенков серого" Джеймс, - я хочу именно такую же историю, где главной героиней буду я. И потом я понимаю: так не бывает. Я не особенная личность. Я не буду "Женой путешественника во времени", мне не быть "Исчезнувшей" Эми или Китнисс из "Голодных игр", мне не предложат "Три чашки чая", и я не буду жить "Под куполом", и никто не спросит меня "Где ты?", не попросит высказать "Те слова, что мы не сказали друг другу"…

Моя жизнь не роман. Не повесть. И даже не рассказ.
Моя жизнь это что-то вроде инструкции, в которой не сказано толком ничего.

Я не верю в то, что однажды какое-то событие перевернет всю мою жизнь. Случайное знакомство станет новым, интересным, захватывающим дыхание этапом в моей скучной и однообразной жизни. Я не верю в чудеса, когда это касается меня.

А разве ли не книги должны учить нас верить в чудо?..