Рокот шторма трепал берега,
Он сулил нам, убогим, несчастья.
В этот час ты сказал - ухожу,
Без меня отдавайся ненастью..
Редактор прочел, вздохнул и начал обсуждение:
- Ну что за хрень, старик? Ну чего ты тут наворотил?
- Вам не нравится? - побледнел сочинитель.
- Нравится в общем. Что-то тут есть… Но зачем все так сложно. Для чего?
- Вам не нравится трагизм? Общий настрой?
- Да нет.Тут нормально всё. Трагизм там… Обреченность… Так и надо, наверное. Сколько можно разводить розовые сопли? Счастье, любовь-морковь… Это вышло из моды. Надо нести правду людям. Но правда должна быть доступной, понимаешь?
- Понимаю, - согласился два дня ничего не евший сочинитель.
- Зачем эти аллегории? "Шторм"… Это ж вообще совок. Штормы, раскаты, твердая поступь - устарело это. Скажи проще: "Ветер". И это… рокот - опять к чертям. Ропот трепал берега… Ясное дело - берега. Что ему трепать ещё? Спасателей? Бакены? Ветер, и всё тут. Дует ветер. Свежий ветер. На море всегда свежий. Зачем эта чернуха? Дальше смотрим. Кого это ты тут убогим называешь? У тебя побережье или Казанский вокзал? Откуда там убогие?
- Ну так ведь несчастье надвигается… - пробовал возразить автор.
- Ну так и что? У меня вчера хомячок умер. Это несчастье? Несчастье. Я что ж, из-за того, что преставился этот зверь, который все ковры сгрыз, теперь Убогий? А? У всех беды бывают. Ветер и ветер. Тоже беда. Но не несчатье же. Вот нравится вам в крайности кидаться… "В этот час ты сказал - ухожу…" Это что за подлость такая? Гремела буря, гром гремел, а этот подлец женщину бросает?
- Ну так ведь бросает же…
- И обязательно в этот час? Вот так вот - на улице ветер, а он не подождет, чтоб стихло? Нереально. Нормальный мужик сначала погоды дождется. Понял?
- Учту, - записал в блокнот сочинитель.
- "Без меня отдавайся ненастью…" Это что за порнография? Отдавайся… Тьфу. И вообще - это не по-мужски. сказал "ухожу" - уходи. А у тебя что? Он уходит и ещё указания дает, чего ей без него делать. Ушел - значит, ушел. Все. Не придет, значит, больше. Значит, все равно, что с ней будет без него. Кому и как отдаваться, отныне и впредь будет решать ОНА, и только ОНА. Все понял ?
- Ага. Исправил уже даже.
- Да? Талантище!!! Ну давай, не томи. Чего там получилось?
Ветер с моря дул,
Нагонял беду.
И сказал ты мне-
Больше не приду, -
прочитал пунцовый от стыда сочинитель.
- Какая прелесть… - умилился редактор. - Песня прям какая-то…