Не судьба, не время, не сложилось:
Мы метались как бабочки весной.
Нам с тобой любовь приснилась,
А на утро как рукой сняло.

Начиталась я романов современности,
Где любовь не проходит никогда.
Но в наше время чувства потеряи свои ценности,
И только похоть в нас жива.

Мы не уступим нашим принципам,
И слишком гордые мы, чтобы прощать.
Быть может наша жизнь лишь фикция,
И от нее не убежать?..