В домах из красного кирпича, на проселочных пустых и ночных усталых дорогах, яростно хлопнув дверью или задушив в потоке воспоминаний неяркую ночь, о чем бы ты рассказал?

Наверняка, ни о чем. Потому что не было события. Не было того, о чем можно было бы рассказать. Каждое мгновение должно быть наполнено чем-то, о чем можно поведать всему ненасытному и никогда не спящему миру. Ты объявляешься мертвым, если таковых событий нет.

Нет твоего содержания, есть лишь твое наполнение: грязное и погасшее, увядшее в разрушающем потоке дней, прогнивающее сильнее и сильнее с каждым прожитым днем. Что ты вообще здесь делаешь? И это наполнение нужно выплеснуть на лица всех стоящих вокруг, и в этот момент они занимаются тем же самым. Это нечто разлагается прямо на лицах, оно испаряется и становится ничем, и спустя пару минут всякое ощущение проходит. Ничего нет. Ничего и не было.

Ты боишься потерять нечто, что тебе никогда не принадлежало, что с тобой не происходило, что ты не мог сделать. Вокруг слишком много людей. Они ненавидят, любят, живут. Хотя, какое дело до них? Какое дело до других? У тебя есть желание агрессии, есть тяга к ужасающему Танатосу, так исполни и воплоти эту тягу. Агрессия должна быть направлена внутрь, иначе она утонет в конформизме и на всех ее не хватит. Вас слишком много. Нас слишком много.