В моем подсознаньи остались обрывки фото,
С которого сыплется крошево тех надежд,
Что нарисовал мне безумно красивый кто-то,
А позже умчался за выдуманный рубеж.

И как не пыталась я с грохотом достучаться,
Ворваться в его отрешенный и дикий взгляд.
Так сложно, когда тебе лишь семнадцать,
И вроде бы много красивых вокруг ребят.

Хороших, ухоженных, в меру интеллигентных:
Отличник, ботаник, по праздникам весельчак.
Такие проходят сквозь душу одномоментно,
А смак весь в харизме, скорее, родных плечах.

Тупится в процессе взросления чувство меры,
И каждая новая боль, то сильней разряд.
Без первой любви человеческий дух потерян,
Сильней он становится с энной такой подряд.

© Перлына