Кто-то совсем перестал писать стихи, кто-то давно растерял музу. Кто-то раньше боялся, верить стихам, думал, что созданное умом, было предвестником беды. Не писалось, по причине того, что написанное, шло как по маслу, сбывалось все самое худшее. Кошмары становились явью, желаемое забивалось угол. А теперь, просто совсем редко пишется. Задумалась над тем, почему пишу о грустном, почему счастье не льется из моих уст, почему счастье не желает печататься? В мире, слишком много боли, настолько много, что не справедливо добивать ее на бумаге.