В нашем доме в Геленджике, если забраться на четвертый этаж, который кто-то назовёт чердаком, можно найти окно, которое ведёт на покатую крышу. И дедушка убьет меня, если узнает, что я забиралась на неё. И не раз рабиралась. И не два. И не десять, если на то пошло.
На этой крыше, пока никто не хватился, я писала стихи на закате, молча смотрела на горизонт, любовалась морем и просто дышала. А по ночам, разлёгшись на козырьке, рассматривала звёзды и слушала, как в кустах плачут цикады.

Вот бы и в Сургуте у меня была моя персональная крыша… Страсть у меня к ним, что поделать.

(via nancychipmunk)