Совершенно сошел с ума. Из-за меня. Я - его безумие. Годы напролет он искал, во что бы воплотить свое безумие. И нашел меня. Он – коллекционер. Коллекционерство – огромное мёртвое нечто, заполняющее всё его существо. Я – один из экземпляров его коллекции. И когда пытаюсь трепыхать крылышками, чтобы выбиться из ряда вон, он испытывает ко мне глубочайшую ненависть. Надо быть мёртвой, наколотой на булавку, всегда одинаковой, всегда красивой, радующей глаз. Он понимает, что отчасти моя красота – результат того, что я – живая. Но по-настоящему живая я ему не нужна.