Похороните меня за плинтусом.
Чтобы без адреса и почтового индекса.
Чтобы найти можно только по памяти. (с)

Мороз тысячей иголок вонзается в каждую клеточку тела, я торопливо перебираюсь через сугробы, захожу в нужное мне здание, медленно оттаиваю, пока поднимаюсь на второй этаж. Очередная встреча, вполне приятный молодой человек, неуклюже предлагает чай, добавляя: « - Извините, кружка только одна…», смотрю на его грязную кружку со старым пакетиком чая, смеюсь про себя и отказываюсь. Установлен контакт, завязывается беседа, все отлично, говорим по делу… слышу жужжание, понимаю, что у меня, извиняюсь, дотягиваюсь до куртки, запускаю руку в карман, смотрю на экран…дрожь, улыбка, страх и счастье в одну секунду.

Сбрасываю. Сердце на пару секунд тормозит.

Пытаюсь дальше говорить, слова вылетают, вроде поддерживаю беседу, а внутри пьянящая эйфория и мысли…Во всех соцсетях оффлайн, месяц тишины, месяц телефонного молчания, я ведь не ждала даже… Возвращаю себя в реальность, продолжаю разговор, должно быть человек видит, что со мной что-то не так. Снова жужжание, поднимаю трубку, быстро обещаю перезвонить, сбрасываю.

Заканчиваю встречу, выхожу в коридор, накидываю куртку, достаю телефон и нажимаю вызов. Счастье. Счастье. Счастье. Говорит что потерял, волновался, не мог раньше позвонить. Счастье. Плохо слышно, помехи, вылетаю на улицу, снова созваниваемся. Радость, смех, шутки, спрашиваю о ней, теряется, голос становится грустным, говорит, что все нормально. Заметно, ну. Неуверенно спрашивает про меня, да родной, я как всегда одна, выдохни - расслабься.

Счастье. Счастье. Счастье. На лице улыбка, замечаю, что куртка на мне расстегнута, но мне тепло, хотя на улице ни на градус не потеплело. Шутки, радость, нежность…он ведь все еще ждет меня, да и я все еще мечтаю, что приеду.

Нежность. Забота. Тепло. В трубке: « -Целую, так рад что ты жива, рад что ты в порядке, не теряйся, пожалуйста.» Прощаемся. Добираюсь до офиса, провожу остаток дня с улыбкой, вечером с друзьями в кино, ночью в постели одна – мысли только о нем.

Утро. Люди, чуть теплее, чем вчера, снова улицы, а в голове мечты. В реальности одна в холодном трамвае, а в мыслях с ним рядом, грею нос уткнувшись в его щеку…Достаю телефон. Прости родной, прости. Пара комбинаций, входящее смс: номер добавлен в черный список. Пустота и холод. Прости родной, прости, что больше не дозвонишься никогда.

Прости родной, ты же живешь дальше, и хоть грустишь, но уже без месяца год, как ты не одинок. Уже без месяца год, как все разбилось окончательно, год – как за один день. Словно ничего не менялось, словно мы как в том июле мечтали ночи напролет, что скоро будем рядом, дом построим, детей двоих и пса заведем. Словно ничего не менялось, стоит лишь увидеться нам раз – и все встанет на свои места. Прости, ты же живешь – вот и я хочу. Прости, что больше меня не найдешь.

Похороните меня за плинтусом.
Чтобы без адреса и почтового индекса.
Чтобы найти можно только по памяти.
И да, попросите его не искать меня… (с)

Nottheend.