и со временем ты устаешь от насущных драм,
от заевших сюжетов, разбросанных по углам
твоей преданной памяти; волю даешь словам
и пускаешь по ветру дыхание многоточий.

/в звонких шепотах ночи по улицам и дворам
рассыпается осень дорогой из одиночеств/

ты его возрождаешь стихами, лелеешь боль,
что когда-то навечно оставил внутри герой,
исполнявший ту самую главную в жизни роль
и сводивший на ноль всё, что ты без него растила.

/и хватило бы силы еще попросить "не тронь",
ведь подходит другой, но с другими невыносимо/

сколько б ни было жизней в тебе, выбираешь ту,
где к нему прижимаешься, сонному, поутру,
смотришь, как он нещадно закусывает губу,
и целуешь, такого любимого и родного.

/не хватает и слова признаться, что не могу
выносить и ни дня: "без него", "чистый лист", "по-новой"/

как душевная кома, как замкнутый механизм:
ты ему приручилась, хлебнула довольно жизнь
и не можешь упасть, только тянешься дальше вниз,
в кулаке зажимая отчаяние, свет и нежность.

/только в снах безутешно, как памяти легкий бриз,
устремляет вас в высь, дает шансы спастись, как прежде/

одурманенный разум вдыхает в себя рассвет,
запредельное тонет в обрывках стихов и песен.
он когда-то придёт и сведет всю любовь на нет,
время дарит ответ -

/вы не будете больше
вместе/