я уже не хочу говорить, как мне хреново без него и как я до безумия скучаю. да потому что я знаю, что мне ответят. "ну надо переболеть".
ну охуеть теперь. и почему мне похер на эти слова? потому что как об стенку горох. я все равно буду скучать, я все равно буду болеть, как только на глаза попадется какая-нибудь фотография. или не фотография. да что угодно может напомнить теперь об этом прошлом, потому что это все проросло в меня.