я такая глупая и пустая без всех своих переживаний. они как миф, призванный создавать иллюзию упорядоченности хаоса, утерянный и вновь обретенный смысл, но иллюзорный (а есть другой вообще?). я пигмалион своего страдания и влюбилась в него из-за того, на что меня оно толкнуло и во что превратило. все мои интересы, все мои знания, вся моя личность если таковая имеется - все имеет в своей основе мое страдание, а теперь от него практически ничего не осталось, кроме периодически прорывающихся хаотичных истерик в травматическую минуту, и что делать? на лекции по улиссу рассказывали про ключевое значение дома в одиссее и про то, что каждому приходит время возвратиться домой, а я не хочу, особенно сейчас не хочу: потому что если то, что сейчас происходит - это возвращение домой, то я такого дома не принимаю и готова на любое притворство, чтобы строить другие или жить без них вовсе