Мои воспоминания - это мой гроб и моя могила.

Складывается такое впечатление, будто я камешек за камешком отстраиваю себе склеп. И каждый раз, когда старые картинки вплывают в моей памяти, цепляются одна за другую и все дальше уносят меня от реальности, тем самым я устраиваю своеобразное возложение цветов, подпитываю духов прошлого, не даю им уйти с миром. Пусть я и говорю, показываю всем своим видом, что смирилась. Но, нет-нет, да и зацепится взгляд за кусочек, напоминающий об одном. Вдруг захочется рассказать, поделится происходящим с человеком, который понимает весь сумбур, происходящий в моей голове, все на свете понимает. И в то же самое время приходит осознание: говорить-то я буду с пустотой. А потому рассказываю истории сама себе, самой себе же расставляю мысли по полочкам, с усилием заталкивая самые сокровенные, те что называются cherish memories, в коробку с красивой оберткой и откладываю подальше.

Только без толку все это. Стенки слишком тонкие.
Мне хорошо и плохо одновременно.