Чем больше ты стремишься к одиночеству, тем стремительней оно бежит от тебя на чертов край света, где ты его точно не достанешь. В окружении людей, от голосов которых сводит скулы и боль трансформируется в ярость. Чтобы не пугать, очки не снимаются вовсе, иначе "убить взглядом" стало бы совсем не переносным значением. Стремясь укрыться приходится покидать их через окно второго этажа, остальную часть времени мучаясь от боли. Дикой. Безумной. Морфий давно закончился, но в отличии от наркоманов, желания вкалывать в себя "воду" нет никакого, все держится на чертовом одиночестве, когда боль затихает и можно дышать, иногда. И перенося эту боль, причиняешь еще большую, в надежде, что эта, наконец, затихнет, но шансы равны нулю, но все равно пытаешься и пытаешь. Нет сна, лишь ложь о нем, в которую охотно веришь, ведь никто не поверит, если не поверишь сам. И постоянный "Сплин" в наушниках, вторая курсовая и зубрежка того, что итак прекрасно знаешь. Говорят, от боли люди погибают, но некоторые наоборот - начинают жить.