Я помню как сидела за этим же столом, только с другой стороны, примерно в это же самое время, только год назад. Я точно так же читала книгу в оригинале, точно так же изредка поглядывала в окно, немного раздражаясь, что листья слишком быстро опадают. Если краем глаза улавливать их движение, мозг не успевает осознать, что именно падает и какого оно цвета, ему кажется, что это огромные хлопья снега срываются с неба. И хочется мечтать. Хочется взглянуть в окно, а там дорога, укрытая белым снежным пушистым покрывалом. Но нет. Как нет и того же ощущения счастья, что дарили мне промозглая осень и слова, идущие от сердца к сердцу. Теперь же оба сердца глухи. Их покрыл белым саваном пепел сожженных воспоминаний.