Тринадцатая сказка
Эта история не отпускает меня. Книгу я прочла, давно, ещё весной, но образы которые я в ней нашла, до сих пор стоят перед моими глазами. Мрачная загадочная привлекающая эта история тем не менее мерзкая местами жестокая и гадкая, что заставляет сомневаться, хочешь ли ты прочесть её ещё раз. Самое интересное, что пока читаешь, мерзости не кажутся такими противными, книга скорее тащит тебя к концу, ведь там из этого непонятного водоворота, наконец всё станет ясно и ты не заостряешь своё внимание на таких вещах, как например целая ванная забитая фекалиями, и что если бы не Чарли, ничего бы этого не было. Тем не менее история очень загадочная и я обожаю такие вещи, немного мрачные, немного сказочные.
Умирая, люди исчезают. Исчезают их голос, их смех, теплота их дыхания. Исчезает их плоть, а в конечном счете и кости. Исчезает и память об этих людях. Это ужасно и в то же время естественно. Однако некоторым людям удается избежать бесследного исчезновения, так как они продолжают существовать в созданных ими книгах. Мы можем заново открыть этих людей – их юмор, их манеру речи, их причуды. Посредством написанного слова они могут вызвать наш гнев или доставить нам радость. Они могут нас успокоить. Они могут нас озадачить. Они могут нас изменить. И все это при том, что они мертвы. Как муха в янтаре или как тело, застывшее в вечных льдах, чудесное сочетание обыкновенных чернил и бумаги сохраняет то, что по законам природы должно исчезнуть. Это сродни волшебству. Чувствовали ли они, эти мертвые писатели, что кто то читает их книги? Появлялся ли тоненький лучик света в окружающем их потустороннем мраке? Ощущала ли бессмертная душа соприкосновение с разумом читающего? Надеюсь, что да. Ведь это, наверное, так одиноко – быть мертвым.
_