я много пишу, но сказать мне по-прежнему нечего. сижу на переменах, задрав ноги на подоконник, и строчу убогим почерком. пишу на уроках, вместо конспектов. меня больше не существует. я окончательно перестала быть частью своего класса, частью социума. диагноз - мизантропия и внеплановая летаргия.

на литературе импровизирую. выуживаю мысли из больной головы, стоя рядом с единственным взрослым, которого безоговорочно уважаю. я так пытаюсь говорить с ней. рассказываю не для класса. для неё. потому что я не могу прийти к ней и рассказать всю правду. никому это ненужно. для меня эти уроки слишком много значат. и, как ни парадоксально, именно потому не могу зубрить и репетировать тыщу раз, лишь бы выступить идеально. это своего рода дхармический поединок. вызов своим способностям доставать впечатления в экстремальных, так сказать, ситуациях. только меня больше не хвалят. это устраивает. я больше не расту. я в коме. мне место на галерке.