Наверное, это как-то не совсем круто - в шестнадцать лет почти полностью осознавать, что такое смерть. То есть, я не говорю о том, что я видела свет в конце чернющего туннеля в то время, пока за мной пришла старушка-клиническая-смерть, а после отпустила меня обратно, а не заграбастала с собой.
К сожалению, в свои (всё эти же) шестнадцать, я видела, как умирают люди. Умирали они в (моём) отцовском доме, за тонкой стеной, в соседней комнате, в доме напротив и в квартире моей тёти. Всех этих людей я знала слишком хорошо, чтобы вместо улыбки при встрече, сказать им "Прощай" со слезами на глазах.
Но что мне остаётся? Мне остаётся только написать о том, что это лето было смертельным. Пять смертей - это, конечно, не так уж и катастрофически много для всего мира, но для человека моего возраста, это может превратится в огромный молоток, который дубасит по психике. Этим летом я видела, как человек делает последний вздох, как почти неузнаваемое и бездыханное тело мужчины везут на судмедэкспертизу, как военный (здоровый мужик) не просыпается утром, как человека вытаскивают из помятой машины, как на пожилом морщинистом лице застывает прощальная улыбка. И я не особо пострадала из-за всего этого, откровенно говоря. В какой-то мере, моё сознание и восприятие мира покрылись ещё одним слоем бетонного раствора, то есть стали крепче.