\мне было пятнадцать и чувство, что каждый человек может быть ты.\
вокруг тебя люди были убиты как киты.
но ты их не видела

dead our relationshit.

без тебя я могу быть.
целый, независимый и несчастный.
но не понимаю, для чего я без тебя?
\наивный\
ты и подозревать не могла, что в твоих руках мои небеса.

помнишь как писал mad,
что между ссорами умирает один поэт?
между нашими ссорами умерли тысячи городов
и не сколько птиц.
я уеду в старый Молотов
и может быть напишу тебе несколько страниц,
которых ты так и не коснешься,
которых ты так и не прочитаешь.
ты вернёшься?
я только об этом сейчас и мечтаю.
правда у меня больше не осталось портвейна,
чтобы мечтать об этом дальше\
закопать этим алкоголем твой след в моей душе.
ты же, смогла забыть меня одной книгой Этьен Рейна.

наша жизнь как живая акварель от Джозефа Збуквича.
мутные цвета краски, непонятные черты.
мы расходились не крича,
а потом слали друг другу конверты.
помнишь, как я отличал тебя от толпы
по запаху сигарет
и по вкусу губ.
я к тебе каждый день покупаю билет,
но никогда не приезжаю, потому что знаю, что на пороге ты увидишь только мой труп.

\писать тебя по трафаретам
и отдавать всего себя только книгам.\

мы будем заливать друг друга весной.
но только в моей голове, потому что ты ушла.
после твоего ухода небо решило покончить с собой.
и я с ним. на счет два.

___

Джереми Уайрман