я не хочу говорить, о ком я пишу, но пусть будет, что пишу я о своем давнем друге, или почти друге
я хотела написать "боже я не знаю почему я пишу о нем", но я-то знаю

сейчас.

Я автор. Я разговариваю с вами. Я автор и я веду повествование
Все, что вы сейчас увидите ниже, я назову "Он "

Он потерялся, потерялся в себе, или мне так кажется. Если рассуждать о нем, как о человеке - он хороший;как о биологической единице - он хороший;как о гамбургере - он хороший;как о складной кровати - он хороший.
Мне очень жаль, что по определенным причинам я не могу рассказать некоторые детали из его жизни, которые мне известны. Я позволю себе считать, что вы удовлетворитесь тем, что они интересны. Они интересны. Это значит - он интересен. А быть интересным - это очень много. Я буду писать много всякой чепухи наподобие этой, полагая, что она поможет создать в вашем сознании его образ, который так ясно виден мне.
Он пуглив и добр;сам не знает, чего в нем больше:пугливости или доброты. Я тоже не знаю. Мне захотелось написать о нем, потому что он того заслуживает. Он верит в бога, верит так искренне, и это не вызывает отвращения, которое может вызвать каждый второй верующий.
Он любит почти все вокруг и готов отзываться обо всем с восторгом и симпатией. Он спокоен. Он симпатичен. Боже, я хочу, чтобы вы видели его, но это надоедает. Может, это неважно. Может, вы просто поймете, что он хороший? Он будто сошел со страниц благородной книги. Он

Будь я беспристрастна на данный момент, я бы смогла развернуть перед вами отличный сюжет, отличную картину, но я же подросток со своими проблемами, которые - о да!- кажутся мне такими весомыми. Я имею в виду, они не дают мне быть до конца честной с вами.
Итак, если вы меня все еще читаете, то давайте вернемся к нему.

Сегодня я наткнулась на него - на такие же записки по белому монитору, какие вы сейчас видите перед собой. Вы же знаете, что у каждого человека своя манера письма? Хотя я очень часто встречаю безманерных писцов. Я им не отвечаю.
Я стала читать. Он такой, что его не понять до последней капли. Есть люди, о которых думаешь:он глуп, он притворяется глупым или он запутался в этих двух вещах? Наверное, в силу своего возраста, в силу того, что я до сих пор не натыкалась на научную литературу, которая способна объяснить мне, что это за тип людей, я не понимаю истины, его истины. Ну согласитесь, такие люди привлекают. Может, сначала отталкивают, но после - обязательно привлекают.
Я стала читать. Я читала его записки. Одну за другой. Его ранили, бедолагу. Подстрелили. Пустили ржавую пулю в его горячее сердце. Пуля прошла навылет, как это чаще всего и случается.
Он страдает, он красив, ему плохо, он умен для своих лет.Ему больно, он не любит людей, потому что считает, что они не любят его.
Знаете, зачем я писала о нем?
Затем, что я давно не плакала, не плакала даже от мыслей о том, что моих друзей нет рядом.
Я просто прочла его записки и заплакала. Мне стало жаль его, мне стало жаль себя, мне стало горестно и я поплакала, и написала о нем