Какая глупость. Существовать в стране, где о тебе ничего не известно, и лишь только сраный листок Твоего Рождения, которым любой может вытереть им свой зад, существует, а значит есть и ты.
Худшего нет и быть не может. Ты - соринка на столе у президента. Хоп - и тебя нет. Тебя отправили в кругосветное путешествие по канализации Москвы. Там воняет дерьмом и иногда можно увидеть трупы детей, чьих матерей забили до смерти за углом магазина. Женщины надеялись, что их чадо сможет выжить. Выжить в паутине смертей.
Паранойя проходит лишь тогда, когда тебе уже ничего не нужно. Уже не нужно слушать новости по телевизору - несуществующая реальнось. Уже не нужно отвечать на звонки по телефону и улыбаться каждому. Подойдя к окну, с завистью и досадой принимаешь мурашки пьяного человека, выпашвего из пятого этажа вниз, на смерть, на себя. Как же повезло бабушкам. Они могут еще какое-то время промыть кости бедам.Люди больше не воспримут тебя таким, каким ты не будешь уже никогда. Они забьют на тебя так, словно убили муху и ни один мускул лица не содрагнется.
И больше ничего уже не надо.
Досадно умереть, летя с пятого этажа.