Зачем я топлю себя в вязком болоте своих мыслей? Почему что-то неутомимое и злое бьётся о мою грудную клетку, словно баскетбольный мяч, набиваемый, игроком? Эти мысли неожиданны и непредказуемы. Нету ни стыда, ни совести, ни тоски, ни горечи, но всё-равно как-то не по себе. И одиноко, как волку в полнолуние. Ну ему, с одной стороны, проще, потому что он знает отчего грустит - он потерял свою единственную, свою волчицу. А вот отчего на меня это всё навалилось - не могу понять. У меня всё есть, мне многие завидуют - каждый по-разному, - и оттого многие и ненавидят - тоже каждый по-разному. Раньше я имела наглость быть счастливой. А сейчас имею странность быть в раздумьях о насущном и о вечном.