Письмо Дубль - Гану А ты знешь, ты мне не нужен. И простужена я от недавна сново другим. Сново другим Ним… Ты мне не любимый и даже не друг. Не знакомый, не прохожий. Нет. Просто я читаю тебя. Уже год, наверное. И все тут. Уже даже просто по привычке больше читаю… Но все так же с интересом. А еще надеждой на то, что найду сново родное и знакомое. То, что необходимо именно сейчас, именно тут, именно в это мгновение. Длинные письма, набраные на клавиатуре - это совсем не то. Это не душа, это не то, что внутри. И тут гори не гори - все равно не сравнится с живыми строчками на листах, салфетках, в блокнотах. Ручками, карандашами, красками даже. В кампьютерном мире ведь все лажа. Но есть нечто необьяснимое, что заставляет выливать строки именно сюда. Именно так. Именно…. Стихам и прозе не нужны критерии и оценки - они всего лишь состояние души, они то, что на сердце то, что течет по венам и бьет током. Они сами льются. Ведь если все это оставлять внутри - просто не хватит воздуха и на один вдох, и тем более на выдох. Просто рвет на части от этой смеси - и ее надо выписать - всем по разному, - но всем до необходимости, до крика, до дрожи. Выписать, выстрадать, выжечь. Просто привет. Просто прощай. Просто все слишком в жизни. И слишком чудно, чтоб это воспринимали люди всерьез. Письмо/не письмо. Просто мысли. Просто встречному. Просто поток из глубин ночного сознания. Приятной всем реальности и ночи. Ведь сны и так все время с нами, между прочим.