в твоей жизни не то что пробелы - а битые пиксели, черные кадры, засвеченные фотопленки,
тошнота после пятой затяжки, четыре встречи с врачами на одно отдельно взятое утро -
вечером в зеркале ты пытаешься найти хоть что-то, что осталось от той девчонки,
которая верила что всегда можно успеть сбежать, а Фатум представляла себе неясно и смутно.
теперь тебе 23, у тебя есть такие ранения, что не вылечит ни одна таблетка,
у тебя есть воспоминания, которые прожигают в тебе изнутри дыру.
иногда ты мнишь себя кукловодом, иногда ты - марионетка,
которой обрезали ниточки и бросили в пыльном углу.
от всего есть лекарство - кроме добровольного одиночества и соленого воя ночами,
из каждого лабиринта есть выход, при условии, что ты умеешь летать.
ты помнишь всё что тебе обещали,
и всё, что клялась не вспоминать.
у мелодий нет ни конца ни начала,
лента Мёбиуса, круговорот вещей -
и если что-то закончилось, то значит - ушло с твоего радара,
значит - упало к ногам с уставших твоих плечей.
и о чем теперь рассказать вам?
о том как жжет нутро за полчаса до рассвета?
про хронический насморк, анемию, микроинсульт и справки?
про седативы, водку, наркотики, сигареты?
про то как сниматься с марафона гашишом, алкоголем и травкой?
про любовь к физической боли?
про сексуальные домогательства?
педофилию, зоофилию, инцест и грязное изнасилование?
что рассказать вам?
какие предъявить веские доказательства,
что свои билет на тот свет я героически заслужила?
за какие переживания дают пятилетку глухой беспросветной депрессии?
как действует на психику сломленный материнский инстинкт?
я дышу воздухом, в котором три четверти ядовитой взвеси и
мой ангел хранитель упорот, уделан, убит -
только и может страдать, писать мне длинные письма и не попадать в бит.
_________________________
пленка засвечена.
все началось сначала.
никаких передышек, никакого пространства для праздного реверанса.
я никому встреч, почти семь лет, с таким упорством не назначала.
и никого ТАК не умоляла остаться.